Представьте, что вы писатель.
Перед Вами лежит лист белой бумаги и карандаш.
У Вас есть желание о чём нибудь написать… Вот только о чём…
Вы призываете музу, наливаете кружку чая или кофе… Кому, что
нравится…
И…
Наступал вечер, небо над городом постепенно
изменяло свой цвет с серо-голубого на фиолетово-тёмно-синий. Редкие звёзды уже можно
было разглядеть на небосклоне, но из-за множества огней зажигаемых на улицах и
домах, их количество было сверхмалым.
Сменялся цикл жизни мегаполиса. Те, что трудились днём
уходили на отдых, иные, только начинали свои дела, но были и, другие, те что
продолжали свой непрерывный, круглосуточный труд.
Если ты человек, и твоя работа циклична, постоянна и
выполняется по определённой программе, ты не в состоянии заметить других.
Тех, что не останавливаются практически никогда.
Уставший, вы подходите к двери своего дома, машинально
набираете код на домофоне, открываете и…
… войдя внутрь не сразу понимаете, что попали куда-то не туда…
Дверь за Вами предательски
и с каким-то незнакомым скрипом медленно закрывается.
Полумрак подъезда, оказывается, лесным, ночным сумраком..
Щелчок замка и нет уже ни двери, ни подъезда, лишь пустынная
каменистая поляна окруженная густым лесом. Попытка развернуться и нащупать в
полумраке дверь, заканчивается неудачей. Неловкое движение и, вы падаете, теряя
направление к двери.
Лестница, что вы видели при входе в подъезд оказывается
грудой камней очень удачно подсвеченной луной так, что на первый взгляд
кажется, словно это действительно лестница…
Продолжение следует...
